Quem estou? onde sou?

Vou falar apenas pra eu ouvir, então posso falar de qualquer coisa.
Do sexo que não fiz, do desejo incontável, do medo de perder alguém que me olha com carinho, que zela por mim, de um projeto intimo que carrego no peito e tenho vontade de fazer virar história.
Nesse permeio de ensaio me perco em idéias insólitas que divulgam o âmago de minha alma. Ser escritor acima de tudo é se expor, é fazer da carreira algo que torna sua vida pública, sem querer.
Não tanto pelo fato de estarmos expondo idéias próprias sobre determinado assunto, mas principalmente de colocar em pauta os sonhos que a gente fabrica com o passar dos anos.
Minha vida tem sido totalmente contrária ao que um dia eu imaginei, mesmo assim me surpreendo com minha própria felicidade que foi construída baseada no amor.
Ontem, quer dizer anos atrás eu possuía a certeza de fazer parte de uma conspiração que tornaria o mundo um lugar maravilhoso pra se viver. Um lugar onde o medo não teria vez, um lugar onde as pessoas saberiam se cumprimentar e se olhar conhecendo suas necessidades e suas vontades e ajudariam sem pensar em si. Mas hoje sei da realidade, sei que não posso misturar a dureza da labuta diária com a facilidade de um sonho utópico, e partindo daí não sei mais como recomeçar. Preciso escrever.
Escrevendo talvez me encontre, talvez encontre o caminho que um dia deixei pra trás, e volto para o inicio do texto. Escrever sobre o que? Para quem? Porque?
Praticando sei que chego lá, praticando sei que vou escrever para um objetivo muito melhor do escreveria se não praticasse. Por hoje é só.